J’ai quinze ans quand ma mère m’annonce que son nouveau travail propose une colonie de vacances au Kenya durant l’été.

Fin de première année de lycée, pire période de l’adolescence, le nez plongé dans ma collection de Reggae Magazine (aujourd’hui Reggae Vibes), entourée de posters, drapeaux, écharpes, à l’effigie de Bob Marley et de la Jamaïque placardés sur chaque espace libre de ma chambre des murs aux plafonds, je ne comprend pas tout de suite que c’est une proposition tellement la chose me parait inespérée. Le Kenya, ça n’est pas la Jamaïque, mais c’est dans la même veine, ou presque.

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